Por una moneda.

Estoy en la parada del colectivo y veo una moneda de un peso en el piso. Brilla y llama la atención sobre el pavimento gris. Miro alrededor, trato de distinguir algún posible dueño. Miro la moneda y vuelvo a mirar a la gente, alguien más debería reparar en ese pobre peso. Miro la moneda otra vez, y pienso un montón de cosas. 

Si agarro esa moneda siento que robo; si la dejo, que desprecio a la suerte. Si la levanto, soy una muerta de hambre; si la ignoro, me convierto en una desagradecida. Si la agarro y después la regalo, siento la limosna de dar lo que me sobra y, al mismo tiempo, regalo algo que me regalaron, cosa que nunca debe hacerse. Si la levanto y la convierto en el amuleto de mi buena fortuna, jamás podré deshacerme de ella y no me interesan las supersticiones materiales, prefiero andar liviana. Si la dejo, quizás una de estas noches frías necesite una moneda para viajar y maldeciré no haber agarrado ésta.

Mejor la agarro, pienso, pero lo único que hago es ver como un pibe que viene cruzando la calle, casi sin detenerse, se agacha y levanta la moneda de lo más panchito. Sonriendo la hace girar en el aire, se nota que tiene un buen día y esa moneda en su camino lo confirma. Y ahí va, en el aire girando despreocupada mi suerte, mi oportunidad desperdiciada, mi orgullo infinito, mi cantidad de cosas que se me van pensando.