En estas hojas soy como nunca, soy nueva. Escribo porque sí, ausencia de mirada lectora, el juicio, la sintaxis, el contenido incontenido, el vómito. Por qué se mueve la mano: soltar la lapicera es soltar la cuerda. Materialización del vacío, producir vacío que llena hojas de palabras vacías que llenan frases vacías. Canción del sinsentido, llenar hojas blancas. El gris. Algo. Se vuelve suficiente, casi mucho, escapar del todo-nada maldito. Algo escrito por alguien ha nacido del blanco nada (las hojas de un cuaderno) y me salva, unir los puntos y formar la imagen. Unir letras, estrellas, pecas, los números de los dados muestran: el blanco alrededor, la noche, la intimidad de escribir, la piel de gallina. Calmarme, volver, volver, volver a la mano que se mueve, al momento que construye hojas grises. Otra vez algo, algo que se suma a ese algo escondido de ayer.
martes, 26 de octubre de 2010
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2 comentarios:
"(...)la intimidad de escribir, la piel de gallina"
impecable. No comento mas nada por que lo arruinaria.
Buen fin de semana!
Gracias Clara!
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